Sombria e fria é a campa de dia
Que ufana da matéria que esconde
Faz soar o Timbre horrendo do credo
Urdir contra a malícia tirana da morte;
Os corvos famintos rodeiam as urnas
Sobre o cimento gelado escorrem-se os tolos
Era um moço de família muito rica
E tudo quanto lhe havia constituído vira mofo;
Sobre custódia a gaveta ume preencheu
E o sol embriagado sobre o átrio esmaeceu
Houve-se uma silente de perjuros evasivos
Quando cai noite de nefasto improviso;
Ao pé da sepultura fenecem as rosas
E a maldita cúpula da missa lhe tira a culpa
Sobre um Epitáfio um diabo vira santo
Ao exumar os ossos de um pobre miserável.
Pelo autor Marcelo Henrique Zacarelli
Village, Setembro de 2012 no dia 21.
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