A Tribo dos Remanescentes

Dispersaram-se os corvos da imunda carnificina
Atiçaram os coiotes predadores, dentre o sangue das feridas;
Abutres disputavam os restos mutilados
Dos flagelos que tornastes tua tribo.

Vós, os remanescentes da grande tribulação
Sereis devorados em um só golpe
Teu exército sucumbirá como o pó do deserto
Qual sobe feito redemoinho a soprar em teus ouvidos
O estridente ruído da indignação.

Estarei adjunto a infantaria pesada
Subiremos montanhas à caça da vossa carcaça
Devastaremos as vossas esperanças
Aniquilaremos as vossas rosas
O vosso jardim tornar-se-á um seol de pétalas despedaçadas.

Cantaremos um cântico fúnebre em memória da vossa derrota
Na terra do esquecimento, as tuas lápides estarão em negrito
Todo olho que ver, lembrará da desonra da tua tribo;
Fecharemos a boca dos grandes lobos
Arrancaremos as vossas mandíbulas.

Todos os teus pensamentos tornaram-se ruínas;
Então escolheremos outros povos
Formaremos uma tribo leal aos nossos conceitos
Toda ideologia fútil escarnecida.

Jaz em um ataúde consumido pelo tempo
Seremos a tribo dos cavaleiros indulgentes
A vós antepassados desobedientes
Sereis lembrados na vergonha
Pela tribo dos remanescentes.

Marcelo Zacarelli
São Paulo, 24 de Janeiro de 2014

Père-Lachaise

Descanse em paz poesia

No útero das pedras, tuas árvores sombrias

As tuas lápides escondem segredos

Páginas de inspirações adormecidas

Para onde vão as lágrimas

Que por ti escorridas?

Para onde vão os pássaros

E suas fúnebres sinfonias?

As tuas terras que tragaram

A nobreza das artes e as poesias...

As tuas gavetas que acomodam

Os deuses celebres da imortalidade

Quando vomitarás dos teus seios

Tamanhas preciosidades?

Mas eu não!

Observo a chuva escorrer

No concreto gelado das tuas entranhas

Ouço um silêncio ensurdecedor

Na terra dos esquecimentos

E rogo para que as tuas jazidas

Cessem de preenchimentos.

Observo o cair da tarde

No fosso das faces violentadas

Interpreto um ser que perdeu a alma

No palco acinzentado da saudade

Declamo um poema da morte

Em detrimento da vida.

Um pouco mais

E já não podeis chorar por mim

Estou de visita

Como faz a noite todos os dias

De alguma forma, em qualquer coração

Eles farão as suas festas.

Mas eu não!

Se queres saber quem eu sou?

Acabo de nascer, na terra do esquecimento

Eu sou o amor, a dor, a morte...

Que descansa em um epitáfio

Em forma de poesia.

Marcelo Zacarelli

São Paulo, 21 de Dezembro de 2013

Reerguer-se do Oculto

Vulgo de si mesmo, reles os pensamentos

De que se abdicou por estar sofrendo.

A flâmula que queima, o lado esquerdo do seio

E desce a vertente, a face que então; Horrendo...

Se então labutar, e com os lábios ofegar

Esparramar-se-á, em que de ti há de ansiar.

Padece aquele homem, tão pérfido, seu coração...

Que avalassa os rumores, de tamanha indecisão;

Qual lhe quebram os ossos, a teia, tendenciosa

A pele que escameia a face, da casca escabiosa.

Tinha por porfia, encerrado na prisão

A alma soterrada, estupefata admiração.

Solene, a tua voz, soava em alarido mudo

Sobre o sol das incertezas, lacrimeja o moribundo.

Sobre a haste, a fincada carne, dissipada desfalece

Ao jorrar o sangue quente, que no seu ventre umedece.

Tosco é a saudade, que vareia os teus rumores

Promíscuo da maldade, repentino como as dores.

Bem cedo tomou a tua cama, e forjou desfalecer

As vestes que de ti profana, qual jurou esmaecer.

Quantos goles de sol, enjoou na sua garganta

Quantos salmos decifrou, decorou na sua mantra.

Profundo é o abismo, raso dos teus lábios

Fruto de ti, absurdo; eloquentes em escassos.

Dentre os mortais, reanimou o teu temor

Sobre a ume, enterrou um segredo; pobre caluniador...

Viestes a este, em tom de desespero

Calastes a fim, o vitupério exacerbado dos teus erros;

Meândrico; aqueles olhos, um pasmo...

Obsoleto; até os ossos enterrados.

Descobriu-se, de intempestivos cuidados

Ainda tarde para um ato tão covarde.

Na derrocada sincera da sua lágrima

Encontrou abrigo na saliva salgada...

Teus olhos rútilos absorvem um veneno

Suave como a morte, de um brado tênue.

                                                                                   

Soluça a dor em seu travesseiro

Tão aquieta mágoa que sentiu primeiro.

Tragou a boca o sangue que te fez provar

Lâmina da faca cega, lúgubre desejar;

Quem dera bebesse o sol e vomitasse o vinho

Na volúpia demente do seu quase desatino.

Um vulto se desprega ao chão, parece fugir

Pela fresta tangente, de modo a lhe possuir...

Lasciva, e ao mesmo tempo prepotente

Frígida, maleável, levemente transparente.

Rogas no calvário, delinquentes pecados

Por causa dos teus atos, heris obcecados.

A pelugem estapafúrdia cobria-lhe o queixo

Tamanha a ruptura guardada do desleixo.

Maltrapilho vagava, mendigava o pão

Rouquejava a sua lábia, por voraz aptidão.

Não é a roupa mais que o homem

Nem o leito mais que o chão?

Mas; nem mesmo na morte um homem está sozinho

Ao turvar os olhos, murmurar o seu sorriso...

Fundo é a cisterna em que se afoga imundo

Da vida a saudade que te torna inútil;

Sutura os lábios razoável, latejados maldizentes

Reergue-se do oculto, admirável e reluzente.

Pelo autor Marcelo Henrique Zacarelli

Rua Bela Cintra, (SP) Julho de 2013, no dia 15

A Emboscada dos Xamãs

Sou um andarilho no olho do sol, 

seguindo as marchas das almas.

Vim comer as nádegas das águas, 

no deserto incerto deixei minhas pegadas.

Sigo pelo caminho inverso,

para a emboscada dos Xamãs;

As aves disputam a carne cansada,

dos meus flagelados calcanhares.

Gastas alparcas, pergaminhos retalhados e um odre vazio;

Seguirei até o asilo das tribos dos meus descendentes, 

até que uivem os lobos e minha alma geme.

Todas as formas de amor transformara-se em ódio,

a forasteira morte tem o tiro certeiro;

Deita-se comigo moribunda fêmea... 

Antes que o vinho apodreça em minha mente.

A noite vomita nos olhos da serpente,

todo veneno que por ti tem extraído;

Na dança dos Xamãs descobri um segredo,

toda criança tem um sonho,

todo homem tem um medo.

Não descansarei até que as chagas

da minha carne encontre a cura;

A morte é só um meio.

Pelo autor Marcelo H. Zacarelli

São Carlos, Agosto de 2013 no dia 31

Hades Homofóbico

Busca encontrar onde estive em vida,

por que a mais severas das paixões senti na carne;

Vitupério que é só meu,

no seol descansaram as lembranças do meu eu.

Lábios libidinosos agonizaram

no sal do meu reto;

Espojaram centenas de milhões,

daquilo que me é feito, existência do nada.

O sol travestiu-se de viúva ao meio dia,

a noiva arrependida da minha tarde vadia;

Toda forma da minha subsistência,

hoje é calcário, dor e nada...

Mas não se aventure em outros ossos,

por que na volúpia da tua sede,

há de secar a tua boca;

Guarda para ti os teus anseios,

me entrega como carta a tua alma.

Eis que fiz a tua cama sobre a lama,

e deitastes sobre o pó da tua entranha;

Este é o pecado que tens por ter amado,

reflexo de alguém do mesmo sexo.

Neste submundo de perplexas opiniões,

estamos no olho da sociedade deste hades;

Cubra-me com o véu da concupiscência,

antes que caiamos na teia

do veneno da mãe consciência.

Pelo autor Marcelo H. Zacarelli

Carapicuíba, Setembro de 2013 no dia 13

No Cio

De um lascivo quente improvável,

o contorno profundo dos teus lábios.

Qual lança o meu dedo detestável;

Vomita lavas teu poço insaciável,

submete a língua ao paladar do sol.

Em braile faço a leitura do teu corpo,

no epicentro vultoso do teu gozo;

A pira acesa do castanho dos teus olhos,

reduz a cinzas todo comportamento animal.

Porém não me darei por vencido,

eu, que me nutri no seio de uma delas...

Despojei da carne por soberba aptidão,

não tocarão na alma, nem cobra, nem escorpião.

Preparas-te pois o sangue é escarlate,

das entranhas vingativa dos teus dias;

Deturparão as vias obscuras dos meus nervos,

até que farta-se do nojo que possuis.

Até que o cio anuncie um novo dia,

comerás da carne da tua presa que rodeia.

Pelo autor Marcelo H. Zacarelli

São Paulo, Agosto de 2013 no dia 30

A Dália do Ártico

Entre os gêneros é que te perdestes

Franzina fêmea

Teus olhares absurdos, aguçados...

Querem que seja tu quem não és

Pois és tu quem não querem que sejas;

Entre os girassóis te perdestes

A mais linda dália do Ártico

Sobre os aguilhões do preconceito

Vararam as tuas entranhas

Teu caule subitamente amordaçado

Palavras jogadas ao vento...

Bem sei quem tu és

Areia quente do deserto

Teus olhos marejados são lamentos

Sobrevive entre a sociedade das flores

Em um covil de lobos esfomeados

Querem a tua carne vegetal saciado

Apedrejam tua nudez com perjuras

Aquele a quem espera a primavera

Prematura no ventre dos amantes...

Quando o sol descer à sepultura dos montes

E a noite cair como noiva no teu leito

Saberás que o inverno bate em sua porta

Gemidos que uivam em vãos pensamentos;

Franzina fêmea

Onde estão as rosas que te acusastes?

Não sobreviveram ao duro golpe do tempo?

Na geleira do preconceito brilhou a luz do sol

Derramou o teu perfume feito sangue

Exalou nas narinas da sociedade

Intoxicou a consciência dos mais nobres ignorantes.

Pelo autor Marcelo Henrique Zacarelli

Village, Abril de 2013 no dia 15

A Revoada dos Corvos

Eles vieram em revoadas famintas por instinto

Supostamente enviadas por Adolf e Aleister

Devastaram os campos; O coração do homem...

Ceifaram as mentes dos subordinados

Vieram para a colheita do grande dia.

Eis que esbravejou uma voz; Uma ruptura nos céus

Espalhou-se a corja dos corvos

Sobre as cinzas a matilha escafedeu-se

Com árduas feridas acampadas na tua alma

A morte cura; Mas deixa a cicatriz da emboscada.

Pelo autor Marcelo Henrique Zacarelli

Village, Março de 2013 no dia 18.

A Penumbra no Meu Quarto

Repousa em mim a escuridão

Gemidos curtos de aptidões minuciosas

Do ponto mais cego da luz

A carne esfacelada pela navalha

Sangra intensamente, escorre a vida pela vala;

Ainda semimorto no leito

O contraste da luz pelas pupilas dilatadas

Ouriça os tímpanos em vão por um esforço

Ouço a voz de uma possível despedida

Não há mais tempo para a tal; Morte da vida...

Pelo autor Marcelo Henrique Zacarelli

Village, Março de 2013 no dia 18.

Tetraplégico

Você que me olha num leito

Não julgue a carcaça de um pobre diabo...

Aquele que tem a dor por confinamento

A febre na pele, pelo amor odiado;

Ainda que possa sentir o mar, o sal, o cheiro...

A solidão de um pássaro em plena revoada

Por que sei que tens um dia inteiro

Em mim a eternidade para tocar a minha alma;

Porém não as impedem os meus pensamentos

A súbita, ingrata e trancafiada vidraça...

Há tanta vida lá fora eu rogo em lamento

Mas não a nada que queira e não faça;

Posso até abraçar a fina areia

Senti-la nos dedos ecoar pela vala

A lua curvar aos meus pés; Esperneia...

Sou tetraplégico na carne

Condenado a solidão, subordinado a saudade...

Sou um pintor cujo pincel se desenha com a tinta da alma.

Pelo autor Marcelo Henrique Zacarelli

Tucuruvi, São Paulo, Março de 2013 no dia 01

Utopia da Minha Vaidade

Tem dias que tenho vontade de correr na chuva

Tropeçar com as pernas do meu coração

Cair de peito em uma poça d’água;

Tem dias em que me sinto o lodo da lama

Vejo a vida escorrer por entre os dedos

À tarde de uma primavera ceifar meus pensamentos...

Tenho por mim que o sol há de enxugar uma lágrima

Pois a maioria delas desceu pelas enxurradas

A maquiagem da saudade se desfez em solidão;

O tom laranja do céu faz da tarde quase uma emboscada

A vida me lançou em rapel, a morte me esperou na topada...

Nem a um, nem a outro; Por ora não me faz falta.

O tempo estia e seca a nudez dos meus olhos

Suborna o suor da longínqua estrada...

Estou perdido e que ninguém me encontre 
Utopia desta minha vaidade;

Tem dias que quero a noite só pra mim

Escura, deprimida, repleta de solidão...

No calabouço obstinado da minha repugnância.

Tem dias que morro no amanhecer de um dia

Mas a chuva cai e levam as rugas do meu rosto

Sou jovem demais para renunciar a vida.

Pelo autor Marcelo Henrique Zacarelli

Tucuruvi, São Paulo, Março de 2013 no dia 01

Harakiri

Minha alma insana inflama

Banhada a sangue de punhal, reclama...

Todos os meus instintos foram extintos

Meu orgulho ferido, banido.

É preciso cortar a carne para purificar a alma

O cálice amargo da vergonha que me acompanha...

Todas elas embriagam as minhas entranhas

O poema da minha morte em estrofes estranhas.

A minha face esconde o medo

O temor da minha honra...

A reputação cortada ao fio da navalha

Minhas vestes alvas imaculadas.

Esvaíram de minhas veias pecaminosas

Todas as dores que não mais suportava...

Meu espírito agora clama por outra vida

A carne que ficou por um ritual suicida.

Pelo autor Marcelo Henrique Zacarelli

Village, Fevereiro de 2013 no dia 17.

As Flores de Aço

O sol vestiu-se com um manto negro

Febril, escondeu o rosto, queimou por dentro...

Envergonhou-se da luz do dia

De tão cinza lacrimejou sua ira.

Nos campos de Plaszow um anjo

As flores de aço inofensivas

Calvário incalculável de seus caules

Amordaçados por nazistas homicidas.

Exalam seu fedor a Deus as suas narinas

Condenam a terra o seu sangue precioso

Homens e crianças sem rosto

Pétalas asfixiadas; Carnificina.

Um dia, porém o sol há de romper a escuridão

E a noite como mãe dará a luz o dia

A esperança há de brotar nos campos de concentração

Na lápide descansa a rosa; No rol as rubricas da vida.

Podaram do jardim as mais belas flores

Mulheres e crianças Judias...

Talmude que carregam suas dores

Em Auschwitz a vida está de partida.

Mas há um tempo em que a vida suborna a morte

Um anjo travestido de demônio...

Coube a um punhado de rosas tamanha sorte

O legado de um homem que acreditou em seus sonhos.

“Em homenagem a Oskar Schindler e aos mais de mil Judeus salvos em sua lista”

Pelo autor Marcelo Henrique Zacarelli

Village, Fevereiro de 2013 no dia 24.

As Lágrimas do Sol

Há tempos caminhamos pela escuridão

Nossas faces escameadas pela ignorância

Ensandecidas, suam ao golpe do tempo...

Você acredita o tanto quanto eu,

Pois somos guiados pelo coração

Traídos pelo sangue dos antepassados;

As lágrimas do sol

Não se esgotarão até que a noite vire o dia.

Até aonde poderemos chegar?

Há um rebanho de envaidecidos

Eles acreditam na luz através da escuridão;

A cada golpe de navalha da própria consciência

Eles cortam a carne a sangue frio

E a venda segue tapando as pupilas;

Você pode escolher o mistério através dos meus olhos

Os abutres rodeiam a carne abaixo do céu...

Eles não vão parar até que caiam as lágrimas do sol;

As lágrimas do sol

Não se esgotarão até que a noite vire o dia.

Lamas de sangue terão que atravessar

Irmãos indefesos como aves abatidas

Matar ou morrer a guerra fria nos ensina;

O futuro estará comprometido

O sol dará a sua face negra

Eles não descansarão até que a noite vire o dia.

Pelo autor Marcelo Henrique Zacarelli

Village, Fevereiro de 2013 no dia 08.